31 diciembre 2006

Paris, Texas de Wim Wenders (1984)

¿Quien es este enigmatico y silecioso hombre tan dolorasamente destrozado? ¿de dónde viene y dónde va? ¿qué àsado esconde que le ha provocado ese abandono tan brutal? ¿qué secreto esconden sus primeras palabras..."paris, texas"? Travis solo quiere caminar, lleva años escapando. Huye de catastrófico fracaso familiar en el que perdió a su esposa, desde entonces en paradero desconocido , y en el que tuvo que dejar a su hijo al cuidado de su hermano.
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Cruda y meláncolica historia sobre un hombre que no puede encajar en un orden simbolico. En una vida que el dejó volar y que ahora regresa con dolor. Pero los años han pasado, el pasado pesa y el tiempo perdido nunca se puede recuperar. A lo largo de su dubidativa reentrada en la sociedad Travis se sentira cada vez más fuera de lugar a pesar de un intento de recuperar su vida.
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Magistral fotografia y magistral tema de Ry Cooder, que durante mucho tiempo fue melodia del programa Documentos TV. Cada nota de las cuerdas del tema destila dolor y tristeza. Los protagonistas estan soberbios, en especial Travis y su esposa. Wim Wenders salio del cine experimental europeo con este film aceptando las normas covencionales del cine comercial. Aun asi se trata de una de las mejores peliculas de la decada de los 80 y que juntoo "El Cielo sobre Berlin" le confirmaron como uno de los mejores directores de nuestros años. Paris Texas ganó merecidamente la Palma de Oro de Cannes.

30 diciembre 2006

Celda sin rejas


Mi celda no tiene rejas pero no puedo salir. Las drogas y la enfermedad hacen mella en mi cabeza y solo puedo esperar. Esperar a morir. Vivo encerrado en un hospital, residencia, carcel o como querais llamarlo, para mi es un vertedero donde una sociedad me ha desterrado por no serle ya util. Me he convertido en un estorbo. Para todos. No sirvo para nada. Ni siquiera puedo hacer mis necesidades yo solo. No tengo nada ni nadie. Solo me quedan unos pocos recuerdos. Mi fragil mente aun recuerda los buenos tiempos, los grandes tiempos. Aun la recuerdo. Y como su pérdida resulto mi perdición. Mi abandono. Pasar mi vida a su lado era mi única ambición. Ahora no me queda nada. Esperar. Mis manos tiemblan. Mis ojos estan cubiertos por un fino cristal que me impide ver con claridad. Las ojeras me pesan de tanto esperar. ¿cuándo vendrá? Me canso de esperar aqui sentado como un zombi delante de un televisor que me impide pensar. Quiero escapar. Quiero que mi cuerpo vuelva a reaccionar. Levantarme de esta silla que me ata a la muerte y salir corriendo. Romper ventanas. Respirar aire limpio. Rejuvenecer en un último requiem. Hacer todo lo que me quedó pendiente por hacer. Volver a ver su rostro. No lo soporto más. No quiero esperar en este pasillo del vertedero de la muerte. Recojo las pocas fuerzas que me quedan y en un esfuerzo titánico comienzo a levantarme. Aire. Conciencia. Libertad. Solo un poco más. Entonces un fuerte brazo bloquea todas mis esperanzas y rendido caigo de nuevo en mi silla. En mi carcel. La enfermera me hace tomar mi ración de drogas y nuevamente me dispongo a esperar. No me queda otra. Solo soy escoria inservible. Miro la ventana de mi celda y solo veo sobriedad. Cierro los ojos y espero...
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...y espero...
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espero mientras todo se va...

27 diciembre 2006

22 diciembre 2006

Escapar

Entra en la retina de mis ojos y mirate a traves de ellos conmigo. Dices estar cansada y ausente pero las cosas que has visto, la vida que has vivido se refleja en ti aun con viveza. El tiempo se escapa y tu aun sigues ahi. Todos se van y tu sigues aqui. Los dos seguimos aqui. Lejos. Cerca. ¿hemos perdido el tren? Sin tocarnos quedamos solo los dos. ¿Vivir o escapar? Llevame a los lugares que has estado, enseñame tu mundo, tus montañas, tu cielo. Yo te regalo un libro abierto con mi vida escrita en diminutas letras, arranca cada hoja y dibuja mi retrato mas exacto para colgarlo en la pared que más te guste. Es todo tuyo si me prometes sentarte en lo alto de una nube conmigo y contarme tu vida, deja que a nuestros pies se mueva un mundo inmerso en su tediosa velocidad. Prefiero escuchar tu inexistente voz y alejarme de la realidad. ¿es todo un sueño? Seguro. Pero quiero vivirlo pensando que quizas (solo quizas) no despierte. Quiero escaparme por un instante de la realidad... contigo.

19 diciembre 2006

Alas para volar


Y cuando se hizo grande, su padre le dijo:

- Hijo mío, no todos nacen con alas. Y si bien es cierto que no tienes obligación de volar, me parece que sería penoso que te limitaras a caminar, teniendo las alas que el buen Dios te ha dado.

- Pero yo no sé volar - contestó el hijo.

- Es verdad... - dijo el padre y caminando lo llevó hasta el borde del abismo en la montaña.

- Ves, hijo, este es el vacío. Cuando quieras volar vas a pararte aquí, vas a tomar aire, vas a saltar al abismo y extendiendo las alas, volarás.

El hijo dudó:- ¿Y si me caigo?

- Aunque te caigas no morirás, sólo algunos machucones que te harán más fuerte para el siguiente intento - contestó el padre.

El hijo volvió al pueblo, a sus amigos, a sus pares, a sus compañeros con los que había caminado toda su vida. Los más pequeños de mente le dijeron:

- ¿Estás loco? ¿Para qué? Tu viejo está medio zafado... ¿Qué vas a buscar volando? ¿Por qué no te dejas de pavadas? ¿Quién necesita volar?

Los más amigos le aconsejaron:

- ¿Y si fuera cierto? ¿No será peligroso? ¿Por qué no empiezas despacio? Prueba tirarte desde una escalera o desde la copa de un árbol, pero... ¿desde la cima?

El joven escuchó el consejo de quienes lo querían. Subió a la copa de un árbol y, con coraje, saltó... Desplegó las alas, las agitó en el aire con todas sus fuerzas pero igual se precipitó a tierra...

Con un gran chichón en la frente, se cruzó con su padre:

- ¡Me mentiste! No puedo volar. Probé y ¡mira el golpe que me di! No soy como tú. Mis alas sólo son de adorno.

- Hijo mío - dijo el padre - Para volar, hay que crear el espacio de aire libre necesario para que las alas se desplieguen. Es como para tirarse en un paracaídas, necesitas cierta altura antes de saltar.

Para volar hay que empezar corriendo riesgos.

Si no quieres, quizás lo mejor sea resignarse y seguir caminando para siempre.


Alas para Volar de Jorge Bucay

17 diciembre 2006

Punk Fiction cierra el año


Con el concierto de ayer en la sala El Doblon con los grupos altamente recomendables Abarti y De Efecto Retardado, Punk Fiction cierra un grandisimo (a mi parecer) primer año. Un año que empezó con la incorporación del cantante Kampe y consolidó una formación hasta entonces descentrada. Nueve han sido los conciertos que hemos realizado durante el 2006. El primero el 10 de Mayo en el desaforado festival Creadictos de mi universidad con El Hombre de Jade, muchas energias, muchas ganas pero poca conexión con el público. Este concierto lo editamos en cd y se convirtio en nuestro primer disco. Al día siguiente ya teniamos nuestro segundo concierto en las Fiestas del Barrio de San Isidro de Getafe con mejores resultados. En junio llegó nuestro primer concierto a solas en el bar Sgt Peeper de Getafe, quizas nuestro peor concierto debido a nuestra pesima equalización. Después del paron veraniego para grabar la maketa Konsumismo Intravenoso llegó nuestro gran mes de Septiembre dónde teloneamos con buenos resultados a La Familia Iskariote en la sala Oxido de Guadalajara con nuestros colegas Lentejuelas. También en septiembre pudimos tocar en Gruta 77. Despues llegaron los conciertos en cuenca, en el Rock Bar La Leyenda de Madrid con los Secret Signs y en el centro civico la Alhondiga de Getafe, hsta llegar al noveno concierto de anoche. gran concierto el de anoche, posiblemente el mejor de todos, tanto intrumental como acusticamente. era el último concierto y lo dimos todo y el público lo agradeció con creces, gracias a todos los que estuvisteis y los que se que me apoyais aunque esteis lejos. Ahora toca un nuevo parón invernal para componer nuevos temas (los 18 actuales se van haciendo repetitivos), posiblemente grabar nuestra segunda maketa de estudio y quizas la incorporación de algún nuevo miembro. No se, si en un año hemos realizado nueve conciertos, algunos en salas importantes, teloneado a un grupo de primera línea y editado dos maketas... quiero pensar que el segundo nos va a ir igual de bien; o quién sabe... mejor.

16 diciembre 2006

Ipsen y Helena


Ipsen y Helena eran dos compañeros que trabajaban juntos en Treno. Un dia Ipsen recibio una carta. Estaba empapada de lluvia y casi no se podia leer. Las unicas palabras que pudo distinguir fueron: "vuelve a casa". Esto era dificil de comprender para Ipsen ya que nunca habia tenido un lugar al que regresar. Sin saber muy bien por qué se preparó y emprendió su viaje. Cruzó mares y montañas; ocenaos y árticos, incluso bajo la niebla fue atacado por inmensos dragones. Pero le acompañaba Helena y entre ambos lo superaron todo. Tras largos años de travesias, agonias y desalientos, Ipsen seguia sin encontrar su sitio al que regresar, entonces cayó en la cuenta y le preguntó a Helena: "Y tú ¿por qué viniste?". Helena con placidez respondió con una media sonrisa:
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"Porque tu dijiste que te ibas"
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Cuento Infantil Anónimo

11 diciembre 2006

09 diciembre 2006

Me dan miedo las noches...


Cuantas veces habrá llorado ya...
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Ya es de dia. Por ahora a terminado. Se da un baño, es hora de ir al trabajo, se cubre el rostro, no quiere que vean que ha llorado...el cabello a veces no es suficiente... Odia las noches. Tiene miedo. Quisiera morir pero sabe que es demasiado cobarde. Coge su abrigo y se va.
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El curro... la rutina... ruedas estúpidas, pseudocompañeros insulsos y pesados que cuando menos lo esperas sientes su daga en tu espalda. Luna se aparta de todos, se sienta en su escritorio, junto a la ventana. Ahí se la pasa, viendo los árboles, las aves...¿serán libres...?
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Luna ve a la gente pasar. Sus rostros. Tristes y enojados. ¿a qué se dedicaran? ¿cuáles serán sus problemas? ¿sus sueños? ¿a donde irán...? ¿serán libres...?
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Hay una pregunta en la cabeza de Luna. Siempre esta ahí. Hay muchas respuestas pero ninguna le agrada. ¿Cuál es la forma mas fácil de morir? La menos dolorosa... Dicen; todos quieren ir al cielo, pero nadie antes quiere morir. Sonríe.

Son los 15 minutos de descanso. Todos se mueven en fila a comer, a fumar. Pero Luna se queda ahí, en su escritorio. Mirando a fuera. Soñando. Tiene miedo, no tiene hambre. Quiere morir.
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Es tarde, la jornada ha terminado. Hace media hora que sus compañeros se marcharon, pero Luna no se ha enterado. Nadie la ha avisado. Coge su abrigo y se va.
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Lleva tres horas caminando por ninguna parte, pero tiene prisa de llegar. Sigue soñando con morir. Lleva consigo el infierno. Corre. Le da miedo la noche. Morir. Se hace de tarde. El estomago la carcome: le recuerda que esta viva. Al final, toma rumbo a casa, pero el miedo va con ella. Le sudan las manos y su corazón late fuerte. No quiere que la noche vuelva.
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Al llegar la casa esta oscura. enciende la televisión... sexo... banalidad... La apaga y se queda ahí, en la oscuridad. En el miedo. Pasan las horas y por fin la puerta se abre. Se queda en silencio. ¿vendrá por fin a por mí? Su marido. Saludos, un beso, preguntas como siempre. Todo bien. A Luna le da igual. Se levanta del sillón y prepara la cena. Corta cebollas. No la hacen llorar. En sus ojos no hay lagrimas, las guarda para la noche. Sabe que le harán falta. Luna ve su reflejo en el cuchillo, sus muñecas en el cuchillo. Se pregunta. Su corazón late y las manos le sudan. Sus iris se contraen. Pero al final... miedo. El mientras viendo su partido. Sonríe.
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Cenan. Trabajo, trabajo y más trabajo. Luna enciende el televisor buscando escapar... sexo... banalidad... Finalmente se rinde a su hipnosis. Imagina otros mundos donde las aves vuelan. donde no hay noche. Donde no hay miedo. Se acuestan y en pocos minutos él ya esta dormido Le intenta hablar. Ronquidos. Llora. Ronquidos. Pasan las horas y la noche se hace más angustiante, más solitaria, más fría. Luna quiere escapar, Luna se quiere marchar. Es la hora... Se levanta y se dirige como cada noche al baño. Abre la ventanilla de los medicamentos y coge una de las muchas cajas al azar. Nervios. Lagrimas. Coge todas las pastillas y las machaca con imprecisión en un vaso lleno de agua hasta que quedan perfectamente solubles. Miedo. Se mira al espejo con el vaso en la mano. Pasan las horas. Indecisión. Suena el despertador. Le suda la mano, le falta el aire... Bebe... pero vomita.
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Ya es de día. Se da un baño, es hora del colegio. Se cubre el rostro, no quiere que vean que ha llorado... el cabello a veces no es suficiente... Odia las noches. Tiene miedo. Tiene asco. Quisiera morir pero sabe que es demasiado cobarde. ¿Cual es la forma menos dolorosa de morir?...
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Sonríe...

05 diciembre 2006

Sublime melancolía


No me consueles, no,
déjame así llagado,
prefiero la dulzura del miraje
de una larga convalecencia..
Si tu supieras que la pena es dulce y
sublime la melancolía..
no me consueles, no.
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Te veré mejor
a través de mi sufrimiento.
Apiadado ante mi dolor
tu imagen se transfigura.
Como un destello de luz
inunda mi estancia y
solaza mi vista.
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Bendito el dolor
que me hace clarividente y a ti
bondadosa
Bendita el hacha que hirió mis flancos,
despertando tu caridad.
Bendita la mano que lava mis heridas y
mas bendita los labios que la besan.
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La heridas del corazón
cuanto mas cruentas
son mas placenteras,
por venir del amor.
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Por aquellas, sangra el alma y
los bálsamos que mitigan el dolor
hacen bello el retono.
Aquella palidez clorótica
es de la perla cuando brilla
y los tintes exangues son
las del romero y la violeta, cuando
se dan a las cantaridas.
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Julio Olivera

04 diciembre 2006